les petits riens de Ristretto, mes écrits poétiques, les mots à dire à lire
C’est la dix-septième heure d’une longue journée d’hiver, Sans relâche ont soufflé les risées de noroît, Avec hargne, lames courtes les rochers ont couvert Sous un ciel presque noir le goulet semble étroit. Les rafales glacées ne semblent avoir de cesse,...
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