les petits riens de Ristretto, mes écrits poétiques, les mots à dire à lire
Deux heures, ou plus, accrochée au volant comme à une bouée. À fixer la route pour ne pas penser. Rétro, clignotant, rétro, clignotant, lignes continues, lignes de fuites... Sans ce bouchon à l'entrée de la ville, jusqu'où aurais-je bourlingué ? Pas bien...
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