Notre amour se nourrit  de mélange d'épices, pincée de fantaisie, ciel d'étoiles d'anis.   Et la menthe poivrée, à tes lèvres cueillie, pimente tes baisers attise l'appétit.   Tu manies savamment curcuma, cardamome paprika ou safran, et la cuisine embaume.   Tu mijotes un voyage aux...

Deux mots, un point final. Un goût d’amande amère dans le parfum du mimosa. Tremble la ligne grise de l’horizon. Dans le silence se meurent tous les mots en suspens. Comme un poème inachevé.     Yvette Aroca-Lehre  2011