Eglise Sainte Croix

De l’obscur à la lumière 

Soleil d’avril

..

Chant de la Laïta

bleu,bleu,bleu

le ciel ! 

..

Printemps à Quimperlé 

Sur les devantures closes

l’art Fleurit

...

Alors 

Ce serait un soir,

                        Un jeudi, peut-être…

Un début de printemps – jonquille sur terre noire –

Et ce serait comme un premier orage dans le désert,

Comme si la terre sèche de nos cœurs appelait la pluie,

Et que nos mains tremblantes espéraient la force de l’éclair.

                        Dans un amas de cendres, voir fleurir les roses.

                        Franchir les pierres en chaos jusqu’au bout de la brume.

Nous serions là, attentifs,

En alerte,

Comme si nous attendions que le soleil couchant fasse une pirouette.

Alors,

Faire table rase ! Table rase !

Jeter au feu ce qui plombe nos pieds !

Bruler l’avant,

Vider l’hier et l’avant hier !

Epurer !

Se réveiller, ré-activer !

Désengluer !!

Alors,

Partir sans rien

Dénués

Juste ensemble

Et vivants…

     Yvette Aroca-Lehre

     Mars 2018

Plus  d’école ni d’enfants

L’horloge de l’église 

est restée aux quatre-heures.

L’horloge de l’église est restée à l’heure des goûters, à l’heure des enfants..

Leurs rires, ou bien leurs pleurs, viennent ils toquer aux dalles noires des tombes des aïeux ? 

Le temps est suspendu,

et les gens d’ici sont restés eux aussi à l’heure d’humanité.

L’enfant est encore là dans l’oeil qui pétille du patron de l’auberge.

Et souriant, il fume son havane  assis devant la pancarte « Prohibido fumar »

Yvette

San Vicente de Burgo 

Lugo - Galice 

Samedi 23 septembre 2017

Sur le chemin,
Comme grains de chapelet
Les pèlerins.

Ils passent.
Ils me paraissent pressés, leurs bâtons de marche en main,
leurs sacs à dos enflés - tous bossus.
Ils vont d’un bon pas sur le chemin.

Le vent du nord ravive la brûlure de l’absence

et même si, sans vergogne, 

les ans floutent le contour de vos traits 

si les jours de soleil, je vous oublie aussi..

et même si, depuis lors

mon coeur aime à nouveau

si les soirées d’automne sont douces auprès du feu

restent vives pour toujours 

vos caresses et vos lèvres 

à mon cou qui frissonne 

empreintes aux doux parfums d’amours envolées.

Yvette Aroca-Lehre 

avril 2017